O poeta coleciona pensamentos ocultos, inquietos, gritantes; que cantam, dançam e trocam carícias. Sentimentos trocados; imaginação aguçada; alma inquieta. O princípio da valsa dos sentidos: eles rodeiam, voam e findam-se em várias notas, em várias palavras.
Por vezes, no poeta surge a vontade de cortar as asas da sua imaginação infrene. Nessa fração de tempo, um eterno momento, dói pensar. E da dor nasce a palavra; e dela, um novo sentido; e dele, um sentimento. O sentido, a palavra, a emoção e as lembranças, misturam-se e machucam-se. Vem à memória a antiga alma. A alma simples, que não carecia de tanta explicação, tanta definição, tanta dor. A alma que marejava lágrimas de felicidade e não de pesar. E quando a dor se esvai, a inquietude permanece.
O poeta é um eterno ser inquieto. Flamejante. Turbulento. É que, às vezes, as cores se misturam; às vezes, não há cores. A luz é um coração aliviado. A sombra é uma mente prestes a assassinar o sossego. A mente briga com o coração; os dois se atacam. Incessante regresso à alma confusa e solitária. Revoltados, alguns pensamentos crescem propensos ao suicídio; mas dentro de um poeta não há morte, há reformulação. A própria morte se reforma, se recria, insiste em existir. Mas nesse coração inquieto há tanto amor, tanta vida, que a morte fica tímida.
Os poetas abarcam qualquer sentimento; vivem alguns, transformam outros.
Marília Funchal
Marília,
ResponderExcluirque coisa linda que você escreveu.
Não posso deixar de apreciar sua bela impressão: "... nesse coração inquieto há tanto amor, tanta vida, que a morte fica tímida". Exprimiu a alma do inconsolado!
Escreva mais,
Jean
Jean, fiquei muito grata por sua indicação.
ResponderExcluirNesse caso, "a beleza está nos olhos de quem lê."
É que a minha escolha é sempre o amor. Amar no amor, amar na dor. Ás vezes, é difícil consolidar, mas é lindo isso escolher.
Tenho lido seu blog, ele me traz Outra Forma de Pensar.
Grande abraço!